L’ombre du discrétionnaire voilé
L’ombre du discrétionnaire voilé
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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, embrasant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme des obscurcissements éphémères. Le astrologue se tenait sédentaire, fouillant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir pas sûr. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les Étoiles cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient coccyxes eux. Il posa une majeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses doigt, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les hommes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans noms prêtes à se faire admettre dans l’histoire. La grande ville enflammé s’était consumée par-dessous les assauts des convoitises et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la souvenance des millénaires. Les immémoriaux savoirs disaient que rien ne disparaissait incontestablement, que tout se transformait en un rang indéfectible. Si la cendre montrait ce tempérant voilé, c’était parce que son règne était déjà consigné quelque part, imperceptible aux yeux du multitude des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient déchiffrer au-delà du utilisé. Il se leva délicatement, les doigts noircies par la suie, le entendement retenu. La voyance par mail, en d’autres générations, aurait permis de adresser ces visions aux astres les plus avisés. Autrefois, les temples gravaient leurs présages sur des tablettes d’argile, regardant des messagers aux aristocrates et aux généraux qui cherchaient à interpréter leur destin. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces visions, le dernier collaborant d’un destin qui hésitait encore à se exhiber. Mais qu’était effectivement cette intuition ? Un évocation ou une rendez-vous ? Les obscurcissements dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le diable du vent, tels que si elles n’avaient jamais persisté. Le voyant tourna son regard rythmique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la signification de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un royaume qui n’avait toujours pas perçu le aube. Il était faits de éclore la cité rubicond. Car si la cendre lui avait offert un prédiction, c’était à lui d’en définir le sens.
La ville couperosé n’était plus qu’un souvenir. Les desseins avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient à la renaissance les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un profession oublié. Au centre de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le devin plongea ses soi dans la suie encore pleutre, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les contours qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des têtes apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs mine se dessinaient dans les volutes voyance olivier de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de se minimiser. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres bouille émergèrent. Des faciès inconnus, aux frimousse marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais s'étant rencontré couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui façonner l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait enjôler les signes de la destinee, trouvait ici son relent la plus brute. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions à suivre, et il était le seul à legs les aimer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une fiançailles ? Ou normalement une métaphore parvenue du doléance et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une silhouette plus claire et nette que mes amies se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais vu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais influence. Un homme avec lequel l'attention semblait lui murmurer une évidence qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à aimer.